Gestern endlich wieder mal gelaufen - einen kleinen Hügelhang hinauf. Durch den dunkel werdenden Wald. Mein Puls an meinem Denken, meine Gedanken abwesend im Rhythmus der Schritte. Und dann am Ende die Hütte, der Aussichtsturm im letzten Abendlicht. Endlich ganz oben, das Sonnenrund am Horizont, eine rotrote Scheibe - hier werden sie lange nach einem Adjektiv warten -, ein paar Minuten lang den Puls abkühlen, schauen, wie am Ende ein roter Wurm den Horizont entlang kriecht und verschwindet. Und dann noch aufgesprungen, dummer Bub, im Glauben, doch noch was zu sehen von dem Glühen. Denkste. Der eine Meter Differenz vom Sitzendschauen zum Aufrechtstehen ein Nichts im Winkelmaß zum Horizont. Was bleibt ist Sonnenstaub auf Wolken. Abend. Und ein müdes Ich, das langsam heim sich tastet durch den schattenlosen Wald.

Neben diesem Sich-Erinnern wieder mal im Blumenau-Journal geblättert und was findet sich: eine Lobeshymne des neuen Buchs von Michel Houellebecq: Die Möglichkeit einer Insel. Muss es lesen. Gleich!